Bom...tava a ver que não!! Depois de regressar a Lisboa, decidi continuar a conspirar acerca do assassinato do excesso de calorias que habitam o meu corpo. Agora que ia no bom caminho não convinha nada desistir. E o facto é que não desisti e inscrevi-me numa das muitas catedrais de culto ao corpo que circundam a Capital. Claro que os que me conhecem sabem bem que a minha inscrição num ginásio não tem apenas o fim heróico de perder uns quantos quilos. Longe disso, aliás. Posso-vos dizer que, dividindo as percentagens, 50% das razões para a minha inscrição devem-se ao facto de eu ser um tarado e de gostar muito de observar as raparigas em trajes menores, algumas até arranhando a semi-nudez, enquanto produzem aquela respiração ofegante na batalha pela boa forma física. Mas atenção, sou um tarado mas um tarado à antiga, com classe, o verdadeiro apreciador do sexo feminino. Não um qualquer rebarbado que se esconde atrás de uma árvore de jardim a salivar de desejo por uma qualquer transeunte. Para mim a mulher é ARTE. Que fique bem claro. O restante valor percentual poderá dividir-se da seguinte forma: 20% para perder uns quilinhos a mais, coisa pouca, outros 20% porque os 30 já estão a chegar e é bom começar a olhar para a vida e para a saúde de outra forma, e os outros 10% porque depois de um dia louco de trabalho mental, sabe bem descomprimir e depositar no desporto os pensamentos que nos atormentam no dia-a-dia. Mas estou triste. Sonhava que ao entrar no ginásio seria o mesmo que entrar num harém. Eu entrava e ficaria maravilhado com as centenas de pequenas Deusas de seios baloiçantes, rainhas da pouca roupa, princesas de corpos roliços e cheios. Mas não, entro e deparo-me com um cenário doentio. Homens...só homens. E não homens tarados à antiga como eu. Centenas de metrosexuais e seres abichanados. Que horror. O degredo. Mas será que em Portugal sofremos o efeito perverso do Brasil? É que lá elas são aos cachos. É como se brotassem da terra. Aqui é só gajos, e panilas, o que ainda é pior. Não tenho nada contra eles. Já dizia o meu pai que "cada um faz com o seu cú aquilo que quer", mas, francamente, eu é que não tenho que tar a levar com eles nas minhas horas de taradice. Tá mal. E o que deveria ser uma hora e meia de pura descontração torna-se numa agonia. É agoniante ver homens a usar conjuntinhos de calçãozinho verde e camisinha sem mangas e ténis rosa. É agoniante vê-los a passar creme no corpo. É agoniante vê-los com o secador a ventilar as bolas. Mas o que é isto???? Amigos, o único creme que o homem está autorizado a uzar é o do boião de Nivea que dura 3 anos, pois quanto mais espesso melhor. Não pode ser. Que tristeza. Bom, mas volto ao ínicio, e quando digo tava a ver que não, porque hoje, no meio destas ampolas masculinas todas, não é que apareceu mesmo uma gata daquelas. Tão bom. Parecia uma gazela assustada no meio dos chacais. Não que os chacais que lá estavam alguma vez a atacassem, mas é sempre assustador. E que colírio para os meus olhos que foi vê-la a exercitar todo o seu voluptuoso corpo. Que maravilha. Que incentivo. Um gajo até aumenta logo mais 10 Kgs de carga. Tem que ser. Claro que a gazela chegou a casa e disse "ó mãe...tava um porco no ginásio...acreditas que olhou pra mim?" Mas claro que nem tudo é mau no ginásio, e que há mais mulheres e não só esta pobrezita que hoje apareceu. Salvam-me sempre as PTs com os seus seios e as suas nádegas de licra e com aquele sorriso ensaiado na formação inicial. Enfim...camaradas frequentadores dos ginásios, deixem-se de paneleirices. Voltemos a ser machos como antes. Há rituais que só às gajas ficam bem. É essa a arma que elas têm para nos encantar. Se nos pomos com merdinhas fica tudo uma confusão. E assim ninguém se entende. Força nestas vergas, mas para o que interessa.
Bom...tava a ver que não!! Depois de regressar a Lisboa, decidi continuar a conspirar acerca do assassinato do excesso de calorias que habitam o meu corpo. Agora que ia no bom caminho não convinha nada desistir. E o facto é que não desisti e inscrevi-me numa das muitas catedrais de culto ao corpo que circundam a Capital. Claro que os que me conhecem sabem bem que a minha inscrição num ginásio não tem apenas o fim heróico de perder uns quantos quilos. Longe disso, aliás. Posso-vos dizer que, dividindo as percentagens, 50% das razões para a minha inscrição devem-se ao facto de eu ser um tarado e de gostar muito de observar as raparigas em trajes menores, algumas até arranhando a semi-nudez, enquanto produzem aquela respiração ofegante na batalha pela boa forma física. Mas atenção, sou um tarado mas um tarado à antiga, com classe, o verdadeiro apreciador do sexo feminino. Não um qualquer rebarbado que se esconde atrás de uma árvore de jardim a salivar de desejo por uma qualquer transeunte. Para mim a mulher é ARTE. Que fique bem claro. O restante valor percentual poderá dividir-se da seguinte forma: 20% para perder uns quilinhos a mais, coisa pouca, outros 20% porque os 30 já estão a chegar e é bom começar a olhar para a vida e para a saúde de outra forma, e os outros 10% porque depois de um dia louco de trabalho mental, sabe bem descomprimir e depositar no desporto os pensamentos que nos atormentam no dia-a-dia. Mas estou triste. Sonhava que ao entrar no ginásio seria o mesmo que entrar num harém. Eu entrava e ficaria maravilhado com as centenas de pequenas Deusas de seios baloiçantes, rainhas da pouca roupa, princesas de corpos roliços e cheios. Mas não, entro e deparo-me com um cenário doentio. Homens...só homens. E não homens tarados à antiga como eu. Centenas de metrosexuais e seres abichanados. Que horror. O degredo. Mas será que em Portugal sofremos o efeito perverso do Brasil? É que lá elas são aos cachos. É como se brotassem da terra. Aqui é só gajos, e panilas, o que ainda é pior. Não tenho nada contra eles. Já dizia o meu pai que "cada um faz com o seu cú aquilo que quer", mas, francamente, eu é que não tenho que tar a levar com eles nas minhas horas de taradice. Tá mal. E o que deveria ser uma hora e meia de pura descontração torna-se numa agonia. É agoniante ver homens a usar conjuntinhos de calçãozinho verde e camisinha sem mangas e ténis rosa. É agoniante vê-los a passar creme no corpo. É agoniante vê-los com o secador a ventilar as bolas. Mas o que é isto???? Amigos, o único creme que o homem está autorizado a uzar é o do boião de Nivea que dura 3 anos, pois quanto mais espesso melhor. Não pode ser. Que tristeza. Bom, mas volto ao ínicio, e quando digo tava a ver que não, porque hoje, no meio destas ampolas masculinas todas, não é que apareceu mesmo uma gata daquelas. Tão bom. Parecia uma gazela assustada no meio dos chacais. Não que os chacais que lá estavam alguma vez a atacassem, mas é sempre assustador. E que colírio para os meus olhos que foi vê-la a exercitar todo o seu voluptuoso corpo. Que maravilha. Que incentivo. Um gajo até aumenta logo mais 10 Kgs de carga. Tem que ser. Claro que a gazela chegou a casa e disse "ó mãe...tava um porco no ginásio...acreditas que olhou pra mim?" Mas claro que nem tudo é mau no ginásio, e que há mais mulheres e não só esta pobrezita que hoje apareceu. Salvam-me sempre as PTs com os seus seios e as suas nádegas de licra e com aquele sorriso ensaiado na formação inicial. Enfim...camaradas frequentadores dos ginásios, deixem-se de paneleirices. Voltemos a ser machos como antes. Há rituais que só às gajas ficam bem. É essa a arma que elas têm para nos encantar. Se nos pomos com merdinhas fica tudo uma confusão. E assim ninguém se entende. Força nestas vergas, mas para o que interessa.
Edição do Courrier International esta semana
Lembram-se do Bernie de "Fim-de-Semana com o Morto?" Novos personagens. A não perder.
