Noitadas, copos e...o dia seguinte

Sexta Feira. São oito da matina. Toca a levantar para mais uma jornada de trabalho. Meu Deus, que seca! Mas eis que nos passa algo pela cabeça. Sim, é sexta, dia de noitada. Ó...agora o caso muda de figura. É um rápido despertar. Pequeno almoço reforçado, roupita mais pró "casual" e uma louca vontade de que o dia passe rapidinho. A disposição é outra. E se o "mal disposto profissional" vem com cenas..."esquece meu. Faz-te à vida e não me chateies." Começa a troca de mails para os amigos. "Como é logo então? Jantarinho primeiro? Ah pois. É da maneira que já vamos mais carregadinhos." Almoço, também ele reforçado. A noite promete e temos que fazer a acamação do estomago. E já vamos na tarde. "Da-se...que este dia não há maneira de acabar." E depois veem os chatos. Sim, os que não têm vida própria. Os que passam a vida no escritório. Estão sempre prontos a dificultar. Arranjam sempre maneira de nos empatar a vida com os problemas de última hora. Impossível. "Men!!!! É sexta. Sai dessa lama!" Ok. Finalmente chega o fim de semana. "Xauzinho. Vou bazar. Divirtam-se." E saímos com a sensação de dever cumprido e com a certeza de que deixamos os enconados furiosos. First stop: croquete e imperial na tasca mais próxima. É que já regressamos a casa mais confortaditos. Abrem-se os guarda roupas de Portugal. Sim sim, há que escolher a indumentária apropriada. Os homens escolhem a camisa que mais os favorecem. Calça larga e ténis da moda. As mulheres...bom, as mulheres há muito que iniciaram a batalha da produção. Não faz mal. É assim que gostamos delas. Saem à rua com todas as suas armas. A competição é muita. Há que estar mais produzida do que "aquela cabra". E chega a jantarada. Os primeiros 15 minutos são para descomprimir. Trocam-se as boas e as más jogadas da semana. "Esqueçam mas é isso. Vou mandar vir um jarrinho." E vem um, e dois, e três, e umas imperiais, e... "é melhor encomendar-mos. Tou cá com uma fome!!" E continua a roda viva. Ele é tinto, branco, verde, rosé. Elas são Sagres, a Super, a Carls. Cafézinho, ora bem. "E um whisquizinho, não? Ou uma CRF. Vamos a isso. Dias não são dias". E a esta hora já todos rimos como uns perdidos. São risos e abraços, disparates atrás de disparates. Tão bem que sabe. "Então e agora, vamos onde?" É a corridinha das tascas. Um copo aqui, outro ali, mais uns quantos acolá. E a razão abandona-nos. Paciência. É sexta feira. Lá pelas três da madrugada começam os desencontros. Não faz mal. Cada um sabe de si. É a disco. Pulamos, dançamos, bebemos, dançamos, bebemos. Tem que ser. Faz parte. E depois escolhe-se a caça. Fazem-se as tentativas, esgotam-se os argumentos. "Vá lá, só hoje!" Bebe-se mais qualquer coisinha e curte-se o belo som. "Grande noite. Sim senhor." Tá a acabar. O sol já quase espreita. Come-se uma porcaria. São muitas horas de copofonia. Discutem-se teorias. Somos senhores da razão. O contrário!!?? Impossível. "Nada disso." Parte-se a loiça e depois, casinha. Meu Deus. E o dia seguinte. É aquele melão, a nausea, a corrida ao Guronsan. É aquele pensamento que não falha, "poo, noites destas nunca mais." É o dia da ronha. Um apetite desmedido. A troca de telefonemas. "Não acredito! Mas eu fiz isso? Disse mesmo essas cenas? Que vergonha." E rimo-nos das figuras que fizemos, das asneiras que dissemos. Paciência. As noites são mesmo assim. Ficar em casa a "anhar" é que não dá com nada. Prá semana há mais. Tem que ser.